Nas trevas o voo é contingente - Fernando Oliveira

É tarde...

As luzes já dormem e o incauto
no fundo do bosque
desorientado e vencido
murcha no ar.

As ervas assobiam o nome
que dele voa como o vento do baptismo.

Enquanto as luzes continuam mortas
nutre-se da escuridão
dum paredão de barro
que o encerra
o curva
e o colhe
como um floreio
desterrado
no poço dum sol extinto.

Talvez não...

A aflição chegou ao âmago das flores silvestres
aflitas do soo da loucura.
Nos últimos instantes da negrura
reúnem-se na rossio da aurora.

Chorando todo o bálsamo no corpo gasto
lágrimas florentinas e alvorada
que fazem renascer o abelhão.

Fernando Oliveira