O grilo falante
O que trava a engrenagem do
tempo
– essa areia a tanger
desesperos –,
vastidão dos ecos insepultos
na remora do desassosego?
Nome próprio – odisséia
humana –
dilatado verbo, esse degredo.
Da memória sobrará o espanto,
da tristeza o esgar e o medo.
E os febris cascalhos que
rolam
gargalhando por cada tropeço
são presságios da vida
inglória
remendada na forma de terço
que deflora de todos a alma,
ignota e morta de berço.
Jorge Elias Neto
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