poesía paupérrima
ésa hecha
con miguitas de pan
y airecito
frío de después de las tormentas
redondeo:
la de miguitas de pan y
-olvidada
en el goce-
mirada que
se pierde en ojos que miran
sí, como
arbolito que hace
su espiral
para trepar por un eje de luz
tan arriba
y arriba que se quiebren
todos los
sostenes y amparos
poesía de
los que se juntan para conversarse
y se
pronuncian mutuamente los nombres
como si eso
protegiera de borradura alguna
la que
elige las cuerdas dolorosas
y las toca
de a una
por dar su
melodía
la de las
gentes que dicen
“yo soy
gente”
y que con
mochilita vacía
gritan ya
sin voz
y se
internan en la noche
último
rescoldo
de las
tantas cosas debidas
y perdidas
porque a otros
les parecen
propias
la
banderita que asoma
por el
ventanuco de los asfixiados
los locos y
los solos
que aún
viejos
sueñan
potros en su llanura
y cabalgar
Carlos Alberto Roldán
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