Jesus - Rafael Nolli

Senhor, cantá-lo exige prudência.
Senhor, não: Jesus! Prudência...

Mulheres tremem ao imaginá-lo
e homens se contorcem de medo –

se enfurecem por ti. Por ti são
capazes de tudo, com fúria.

Não os quero diante de minha casa,
ou sobre mim, com suas tochas.

Prudência para não despertá-los,
ajoelhados na primeira fila –

bebendo a palavra suja de kolynos,
encharcada de vinho barato.

2

Estavam equivocados sobre a sua palavra.
Sequer leram os livros. Ouviram

de um profissional, ingênuo do latim:
um animal diante do arado

sendo chicoteado por outro animal:
numa estrada reta, sem cruzamentos.

3
E que não fosse por outro animal.
A palavra em si já trás o equívoco:

abades que excederam no vinho e
se distraíram com ilustrações proibidas;

poetas pequenos, insignificantes,
maus tradutores a serviço do estado.

Para cada povo a palavra tem um peso.
Cada uma, sua carga – nada nos diz algumas:

estão na boca diariamente, já sem sabor,
como chiclete repetidamente mastigado.

Algumas não entendemos.
Outras nossa compreensão estraga.

Estão feridas, cobertas de pus,
muitas sequer foram germinadas.

O equívoco (talvez!) resida no fato de
nenhuma ter saído de sua boca.

Gritam, na rua, em seu nome,
algumas que você sequer conheceu.

4
Quando criança, seu nome pichado no muro –
em neon reluzente, gritando na face das igrejas.

Quando criança, sua marca no quadro-negro,
em adesivos no vidro traseiro dos carros.

Quando criança, sua palavra no rádio,
no pára-choque de pesados caminhões.

Quando criança, sua imagem no quadro:
no quarto de minha avó, um pouco vesgo.

Lembrava um dos generais de Hitler
ou um modelo das propagandas de cigarro.

5
Um homem melhor do que eu,
maior que todos nós juntos.

(O que não é grande coisa,
nem fato de extraordinária façanha)

Um homem, ouso dizer. Apenas isso.
Prudência, o poema exige. E me calo.

Imagem: autor ignorado