Fado

- Imagem: Lucian Freud

eu respondia que sim, eu realmente me sentia exausto àquela altura do caminho. Que esse corpo aqui sofria com certa erosão do tempo. Já não gozava do vigor de outrora, sabe...                       Que tudo me parecia na iminência de um grande colapso. E tudo eclodia desse instante quebradiço, ali. Quase nesga de nada para tanto. Uma tarde quente, lembro. Eu desabotoava a camisa, assim, e torcia para que aquele sol todo me fulminasse o peito, feito num repente, e que não me fosse dado tempo bastante para ser salvo por alguma providência divina. Ele, ao meu lado, me pedia um pouco mais de esforço. Logo chegaríamos. Não faltaria tanto. E eu tentava meio que me lembrar onde mesmo ansíavamos chegar, que propósito esse que nos impelia à tão desgastante empreitada. Caminhávamos, tão somente. O cerrado, acho. E isso me parecia ser tudo. Uma brisa quente nos varria a pele. Olhava-o e dizia que depois de tudo eu gostaria mesmo de um banho de mar, que na infância minhas tardes eram repletas deles. Mas o mar nos parecia algo improvável. Pergunto o que ele desejaria depois de tudo. Ele nada me respondia. Nessa hora eu duvidava de sua presença, como se esse homem que ali ia não passasse de um grande surto de minha cabeça já afetada. Eu também me calava. E me perguntava por que... O peito ardendo sob um sol de Agosto.